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:::POEMAS DE CARTAS DE CUMPLEAÑOS DE TED HUGHES .:::





SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ .



ROJO


El rojo eta tu color .
Si no habìa rojo , blanco entonces . Pero rojo
era lo que envolvìa tu alrededor .
Rojo sangre .¿ Era sangre ?
¿ Era ocre rojizo , para confortar a los muertos ?
Hematita para hacer inmortales
los preciosos huesos heredados , los huesos de la familia .

Cuando al fin te saliste con la tuya
nuestra habitaciòn fue roja . Una sala de juicios .
Un cofre cerrado para gemas . La alfombra de sangre
con diseños oscurecidos , como coàgulos .
Las cortinas -sangre rubì de pana ,
cataratas de pura sangre del techo al suelo .
Igual los cojines . El mismo
rojo carmìn en los bancos bajo la ventana .
Una celda marcada . El altar de un templo azteca .

Sòlo las estanterìas escaparon en su blancura .

Y fuera de la ventana
amapolas finas y fràgiles
como piel sobre la sangre ,
salvias , de las que tu padre tomò tu nombre ,
como sangre brotando de una laceraciòn ,
y rosas , las gotas ùltimas de tu corazòn ,
arteriales , catastròficas , condenadas a muerte .

Tu falda larga de terciopelo , un manchòn de sangre ,
esplèndido color borgoña .
Tus labios bañados de carmesì profundo .
Te deleitabas en el rojo .
Yo lo encontraba duro -como los bordes crujientes de gasa
en una herida reseca . Quise tocar
ahì una vena abierta , la costra del destello .

Todo lo que pintabas lo pintabas blanco
y luego lo salpicaba con rosas , lo derrotabas asì ,
inclinàndote , ponìas chorreantes rosas ,
rosas lagrimosas , rosas y màs rosas ,
y a veces , entre ellas , un pequeño pàjaro azul .

El azul hubiera sido mejor para ti . Azul son alas .
Sedas azules conmo el martìn pescador de San Francisco
envolvieron tu embarazo
en un crisol de caricias .
El azul era tu espìritu cordial . no el necròfago demonio
electrificado , sino un guardiàn , solìcito .

En el foso del rojo
te escondìas de la blancura de hueso de la clìnica .

Pero la joya que perdiste era azul .


DEDOS


¿ Quièn se acordarà de tus dedos ?
¿ De su alada vida ? Volaron
en la luz de tu mirada .
Al piano , machacando èxitos de los cuarenta ,
realizaron un incidental nùmero còmico ,
de su propia cosecha , marionetas con humor de payaso listo .
Tu ùnica preocupaciòn era que llegasen a las teclas .
Pero mientras hablabas , mientras tus ojos mostraban
los estorbos de tu exuberancia ,
flameearon e hicieron ellos acrobacias de ballet .
Pensè en pàjaros del tròpico en algùn acto
de despliegue sexual , brincado o dando volteretas ,
haciendo rarezas en el aire y cayendo al polvo .
! Aquellos bailarines de tu exceso !
Con toques tan àgiles , pràcticos - tan precisos .
Pensando sus propios pensamientos igual que relàmpagos
acariciaron el carmìn de las comisuras de tu boca .

Esbeltos conductores de tu pericia ,
refocilàndose en tu màquina de escribir ,
poseìdos de un espìritu infantil , como duendecillos ,
que , hicieron lo que hiciesen , lo bailaban o volvàin mimo
en la ingràvida generosidad de lo expresivo .

Me acuerdo de tus dedos . Y los dedos de tu hija
recuerdan tus dedos
en todo cuanto hacen .
Sus dedos obedecen y honran a tus dedos .
Lares y Penate de nuestra casa .

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ . - 07/06/09

 

 

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